Castañita,
con ojos azules, no muy agraciada y un poco tímida. Recuerdo con satisfacción
mi estancia en el colegio. Estuve en él hasta los doce años. Eran muy
distintos a como son en esta época, las niñas separadas de los niños y no
pasábamos de curso cada año como en la actualidad. Estábamos tres o cuatro años
con la misma maestra, eso hacía que nos sintiésemos como en familia.
Dª
Pura, la maestra, en algunas ocasiones en que su madre o su marido no
podían ir a recoger a su hijo a la guardería nos mandaba a algunas de
nosotras y lo hacíamos con agrado, ya que nos permitía ausentarnos un rato del
colegio.
Ella
impartía todas las asignaturas. Como sólo eran cuatro no tenía mucho problema:
lengua, matemáticas, religión y labores del hogar. Por las mañanas, matemática
y lengua, por la tarde costura y religión. Algunas tardes leíamos bellos libros
de poesía los que Dª Pura traía de su casa casi a escondidas. En aquella época
de posguerra no estaba muy bien visto esa clase de lecturas.
Leíamos
cada tarde de izquierda a derecha un verso cada una y otras veces era ella la
lectora y nosotras las oyentes. A sí de esta forma aprendí el valor de las
palabras y descubrí mi pasión por la escritura.
Micro-relato:
Creado por Maruja.
es un trabajo precioso MARUJA
ResponderEliminarlleno de evocación y nostalgia pero de la buena
felicitaciones
besitos y feliz domingo
Quizás me recuerda esa parte de la infancia en que viví una experiencia parecida, desde el lado masculino, pero con la poesía como fondo que ya me evadía de la clase.
ResponderEliminarUn abrazo y feliz domingo.
Hermosa remembranza; tu texto, lindo escrito con la sencillez que da el toque del buen escritor.
ResponderEliminarUn gusto pasar por tu espacio.
Besos.
Hola Maruja: lindo relato, me ha gustado mucho.
ResponderEliminarUn abrazo.
Realidades que todos vivimos en aquella época. Lamentablemente mis recuerdos giran en torno a la vara de Don Enrique jajaja. Un besazo.
ResponderEliminarfeliz feliz semana Maruja
ResponderEliminarmuchas gracias por tu huella
abrazos
Hola amiga; estupendo tu relato, pues muy parecido al que yo viví.
ResponderEliminarUn abrazo y buena semana.
UN BELLO RELATO, YO TAMBIÉN CUANDO ERA JOVEN LEÍA POESÍA A ESCONDIDAS , LEÍA Y LEÍA LEYENDAS, CUENTOS, MITOS ,FABULAS Y DESDE LUEGO LAS INGRATAS NOVELAS.
ResponderEliminarLA ESCRITURA AMIGA MÍA ES FACTIBLE PARA AQUELLOS QUE QUIEREN O DESEAN PERMANECER ABRAZADOS A LA ETERNIDAD.
UN GUSTO PASAR POR AQUÍ TE REGALO ESTE POEMA.
INNOMBRABLE
Y que será de mí ,
Cuando los pájaros hayan olvidado mi nombre
Cuando todos emigren hacia su mundo azul
Y en la lista ya nadie me quiera
Y yo me quede en este pedazo de rincón,
En esta hoguera de palabras
Estirando mis brazos como serpientes
Quien entonces si no estás tú,
Me enseñara,
Pero me enseñara bien,
A abrazar el extremo más dulce de la tierra.
Y que será de mí,
De mis poetas,
De este tonto que no quiere verle la cara al mundo,
De este niño que aun abre las puertas
Y recoge las almohadas,
Tan solo para ver
Si todo el amor que se le debe
Entra de golpe, alegremente,
llamándolo "POETA , POETA , POETA "
Al fin por la ventanas.
Que será del amor
Que nunca murió de brazos,
De este amor que siempre se ocultó de mi
En el ángulo más oscuro de la Luna.
Si, que será,
Cuando la inspiración se asquee,
Y las hadas ya no vengan a molestarme a las 3 de la madrugada
Y los duendes azules ya no busquen una lágrima,
Una con nombre,
Tan solo una que se me escapò
Besando mis labios ,
Y acariciando todas estas espinas que hay en mi garganta.
Dime, que será
Que será de mí cuando los pájaros ya no recuerden mi nombre
Cuando yo espere todo el dolor en la oscuridad de los parques
Y en las bancas vacías,
Que será de juan Carlos,
De este tonto pariente de las rocas
Amigo de las arañas,
Nostálgico como las luciérnagas,
Que será de mí,
De mis pies, de mis cadenas,
Cuando ya nadie recuerde la simplicidad de mi nombre
Y cuando yo,
Yo ya no pueda mover màs el viento con los labios,
y ya nisiquiera dibujar en mayúsculas,
La palabra "AMORMIO" sobre las arenas….
Un relato muy tierno . Me encanta! besos de luz.
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